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Ecrire, rêver, chercher, apprendre

Chanter m’était impossible, peindre davantage. Juste écrire. Ecrire les mots qui me passaient par la tête et qui passent encore et toujours. Une oreille attentive, parfois déficiente ; les mots s’y engouffrent, un flot de lave douce. J’écris avant tout pour moi, pour me souvenir. Pour vous aussi, partage oblige. Juste expliquer, partager, me défendre aussi, l’Autre également. Juste écrire.

Un alambic textuel, des mots en textes, des textes et encore des textes, une imagination fertile, un humour parfois acide. Je joue à ma manière avec les mots, je ne suis pas toujours compris. Qu’importe,  je ne comprends pas toujours ce que vous me dites. Des vérités qui dérangent, une plume colorée aux piments de la vie m’a-t-on dit un jour. « Alambic textuel » et si c’était une nouvelle aventure livresque ? La 6ème si je compte bien.

Ecrire, comme tant d’autres, Aznavour s’y est essayé et avec quelle audace, quelle réussite !

Ecrire

Rêver, chercher, apprendre
N’avoir que l’écriture et pour Maitre et pour Dieu
Tendre à la perfection à s’en crever les yeux
Choquer l’ordre établi pour imposer ses vues
Pourfendre

Choisir, saisir, comprendre
Remettre son travail cent fois sur le métier
Salir la toile vierge et pour mieux la souiller
Faire hurler, sans pudeur, tous ces espaces nus
Surprendre

Traverser les brouillards de l’imagination
Déguiser le réel de lambeaux d’abstraction
Désenchaîner le trait par mille variations
Tuant les habitudes
Changer, créer, détruire

Pour briser les structures à jamais révolues
Prendre le contrepied de tout ce qu’on a lu
S’investir dans son œuvre à cœur et corps vaincus

Écrire de peur, de sueur, d’angoisse

Et le doute planté comme un poignard au cœur
Rester cloué souffrant d’une étrange langueur
Qui s’estompe parfois mais qui refait bientôt surface
User de sa morale en jouant sur les mœurs
Et les idées du temps

Imposer sa vision des choses et des gens
Quitte à être pourtant maudit
Aller jusqu’au scandale
Capter de son sujet la moindre variation

Explorer sans relâche et la forme et le fond
Et puis l’œuvre achevée

Tout remettre en question
Déchiré d’inquiétude

Souffrir, maudire
Réduire l’art à sa volonté

Et brûlant d’énergie
Donner aux sujets morts comme un semblant de vie
Et lâchant ses démons sur la page engourdie
Écrire, écrire
Écrire comme on parle et on crie
Il nous restera ça
Il nous restera ça

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